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Pensamientos diarios
- Autor de tema Millakito
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"No hay nada mejor en este mundo que una puta con clase".
A las buenas noches, soy El Maera y esto me decía mi abuelo cuando yo era chaval. Mi abuelo era todo un personaje. Mientras estuvo mi abuela, más o menos guardó las formas, pero cuando ya no estuvo, a mi abuelo ya todo le dio igual y no se cortaba un pelo. Vivía con nosotros y aquello era un desparrame. Mi abuelo declaró la guerra al agua y al jabón, era muy cómico ver a mi madre perseguirle por toda la casa armada de palangana en una mano y jabón en la otra...El abuelo también declaró la guerra a los pantalones, sólo se los ponía para salir de casa, pero en casa siempre estaba en calzoncillos porque decía que todos los pantalones le molestaban. Se pasaba el día sentado en gayumbos en el sofá delante de la televisión. Cuando salían bailarinas ligeritas de ropa, el abuelo exclamaba invariablemente: ¡Cuanta puta y yo qué viejo! Pero normalmente no hacía ni puto caso a la televisión y se dedicaba a filosofar en voz alta:
- La verdad es que en la guerra, me lo pasé estupendamente...
- Pero papá por Dios, ¿cómo puedes decir eso si vistes cosas horribles y estuvieron a punto de matarte?
- Sí, pero tenía veinticinco años...¡y sobre todo, no tenía una hija que me quiere envenenar con tanta pastilla!
Y así se pasaban los días, con mi abuelo y mi madre siempre discutiendo. El abuelo me daba mucho dinero sin yo pedirlo. Cuando me daba la pasta con su mano temblorosilla, siempre me decía: "!Y que yo no me entere que te lo gastas en nada bueno!". Muchas veces me dijo: "¿a qué no hay nada mejor en el mundo que una puta con clase?" Debido a mi juventud e inexperiencia, yo no sabía que responder. Pero ahora, muchos años después, me acuerdo de este comentario del abuelo Paco. Y efectivamente, no hay nada mejor que una puta con clase. Las putas con clase son el cielo en la tierra. Y en este foro hay varias señoras putas con una clase excepcional. Querido abuelo, en esto como en todo, tenía usted razón.
A las buenas noches, soy El Maera y esto me decía mi abuelo cuando yo era chaval. Mi abuelo era todo un personaje. Mientras estuvo mi abuela, más o menos guardó las formas, pero cuando ya no estuvo, a mi abuelo ya todo le dio igual y no se cortaba un pelo. Vivía con nosotros y aquello era un desparrame. Mi abuelo declaró la guerra al agua y al jabón, era muy cómico ver a mi madre perseguirle por toda la casa armada de palangana en una mano y jabón en la otra...El abuelo también declaró la guerra a los pantalones, sólo se los ponía para salir de casa, pero en casa siempre estaba en calzoncillos porque decía que todos los pantalones le molestaban. Se pasaba el día sentado en gayumbos en el sofá delante de la televisión. Cuando salían bailarinas ligeritas de ropa, el abuelo exclamaba invariablemente: ¡Cuanta puta y yo qué viejo! Pero normalmente no hacía ni puto caso a la televisión y se dedicaba a filosofar en voz alta:
- La verdad es que en la guerra, me lo pasé estupendamente...
- Pero papá por Dios, ¿cómo puedes decir eso si vistes cosas horribles y estuvieron a punto de matarte?
- Sí, pero tenía veinticinco años...¡y sobre todo, no tenía una hija que me quiere envenenar con tanta pastilla!
Y así se pasaban los días, con mi abuelo y mi madre siempre discutiendo. El abuelo me daba mucho dinero sin yo pedirlo. Cuando me daba la pasta con su mano temblorosilla, siempre me decía: "!Y que yo no me entere que te lo gastas en nada bueno!". Muchas veces me dijo: "¿a qué no hay nada mejor en el mundo que una puta con clase?" Debido a mi juventud e inexperiencia, yo no sabía que responder. Pero ahora, muchos años después, me acuerdo de este comentario del abuelo Paco. Y efectivamente, no hay nada mejor que una puta con clase. Las putas con clase son el cielo en la tierra. Y en este foro hay varias señoras putas con una clase excepcional. Querido abuelo, en esto como en todo, tenía usted razón.
Homenaje al Mono Txarli.
A los buenos días, soy El Maera. Pues resulta que hoy me he despertado pensando en el mono Txarli. Hacía mucho tiempo que no me acordaba de él... me he despertado Palote, será eso, una cosa lleva a la otra...
Os presento al personaje. En la Pamplona de mi adolescencia, allá por los años ochenta, en el parque de la taconera había un montón de animalitos para goce y deleite de niños y abuelitos. Y en una jaula había un mono. Este mono se la estaba pelando todo el santo día, para regocijo de los niños y espanto de papás y personas bien pensantes. A mí me gustaba mucho caer por allí y observar las caras de asombro de los nenes y las caras de estupor de los progenitores. También estaba muy bien escuchar las preguntas que los niños hacían sobre las actividades del mono y las evasivas con las que contestaban las personas adultas. Era un descojono.
Pero además, el mono Txarli era un hijoputa de cuidado. A pesar de que había un letrero avisando de que no había que acercarse a la jaula, siempre había algún idiota que se acercaba más de la cuenta. En ese momento, Txarli daba un salto desde el fondo de la jaula ¡y zas! le quitaba las gafas al imprudente. El mono Txarli tenía una colección de lentes, robadas de esta manera. Si el imprudente no llevaba gafas, entonces le arañaba y le mordía. Así que mi primo Aitor y un servidor, los pasábamos divinamente viendo al mono cascársela y agrediendo al personal. El mono Txarli llegó a ser una institución en la vieja Iruña.
Un buen día, Txarli desapareció. Nadie sabía qué había sido de él. Se dispararon los rumores. Unos decían que Txarli se había escapado, otros que se había muerto víctima de su propio afán masturbatorio, "la ha palmado de tantas pajas como se hacía", decían. Yo pienso que a Txarli le asesinaron los operarios del ayuntamiento, hartos de quejas y denuncias, en una ciudad tan pacata, tan meapilas y tan opusina como es Pamplona. Para toda esa pandilla de beatas y estreñidos, el pobre mono Txarli era un escándalo intolerable.
Pero Txarli sigue vivo, todos los chavales que lo vimos, nos acordamos de él. Txarli era una cachondo mental, que siempre hacía lo que le salía de los cojones y la opinión del personal le daba igual. Era todo un referente vital en un ambiente donde todos nuestros mayores pretendían educarnos, ergo domesticarnos. Y esos cachondos que quieren que los sanfermines duren un día más, han nombrado a Txarli su santo patrón. Me parece muy bien. Por cierto, los del movimiento 15-J últimamente están muy paraos...
En fín, que cuando me acuerdo del mono Txarli, inevitablemente aflora una sonrisa en mi rostro. Y he querido compartir esta castiza historia con vosotros. Un saludo a todos.
A los buenos días, soy El Maera. Pues resulta que hoy me he despertado pensando en el mono Txarli. Hacía mucho tiempo que no me acordaba de él... me he despertado Palote, será eso, una cosa lleva a la otra...
Os presento al personaje. En la Pamplona de mi adolescencia, allá por los años ochenta, en el parque de la taconera había un montón de animalitos para goce y deleite de niños y abuelitos. Y en una jaula había un mono. Este mono se la estaba pelando todo el santo día, para regocijo de los niños y espanto de papás y personas bien pensantes. A mí me gustaba mucho caer por allí y observar las caras de asombro de los nenes y las caras de estupor de los progenitores. También estaba muy bien escuchar las preguntas que los niños hacían sobre las actividades del mono y las evasivas con las que contestaban las personas adultas. Era un descojono.
Pero además, el mono Txarli era un hijoputa de cuidado. A pesar de que había un letrero avisando de que no había que acercarse a la jaula, siempre había algún idiota que se acercaba más de la cuenta. En ese momento, Txarli daba un salto desde el fondo de la jaula ¡y zas! le quitaba las gafas al imprudente. El mono Txarli tenía una colección de lentes, robadas de esta manera. Si el imprudente no llevaba gafas, entonces le arañaba y le mordía. Así que mi primo Aitor y un servidor, los pasábamos divinamente viendo al mono cascársela y agrediendo al personal. El mono Txarli llegó a ser una institución en la vieja Iruña.
Un buen día, Txarli desapareció. Nadie sabía qué había sido de él. Se dispararon los rumores. Unos decían que Txarli se había escapado, otros que se había muerto víctima de su propio afán masturbatorio, "la ha palmado de tantas pajas como se hacía", decían. Yo pienso que a Txarli le asesinaron los operarios del ayuntamiento, hartos de quejas y denuncias, en una ciudad tan pacata, tan meapilas y tan opusina como es Pamplona. Para toda esa pandilla de beatas y estreñidos, el pobre mono Txarli era un escándalo intolerable.
Pero Txarli sigue vivo, todos los chavales que lo vimos, nos acordamos de él. Txarli era una cachondo mental, que siempre hacía lo que le salía de los cojones y la opinión del personal le daba igual. Era todo un referente vital en un ambiente donde todos nuestros mayores pretendían educarnos, ergo domesticarnos. Y esos cachondos que quieren que los sanfermines duren un día más, han nombrado a Txarli su santo patrón. Me parece muy bien. Por cierto, los del movimiento 15-J últimamente están muy paraos...
En fín, que cuando me acuerdo del mono Txarli, inevitablemente aflora una sonrisa en mi rostro. Y he querido compartir esta castiza historia con vosotros. Un saludo a todos.
- Desde
- 19 Jun 2013
- Mensajes
- 157
- Puntuación de reacción
- 2
Yo lo tengo claro, las mujeres que parece que hacen deporte no lo hacen por el placer de mejorar su salud, lo hacen para empeorar mi sucia mentalidad, que bien le quedan los pantalones deportivos pegados, que culos, que labios vaginales y que piernas, me encanta esa moda.
A las buenas noches, soy El Maera.
Hay una charanga que pulula por las fiestas de verano de los pueblos de mi Navarra que canta:
¡El Chocho es como un melocotón,
el chocho es como un melocotón,
por fuera pelusón,
por dentro jugosón,
el chocho es como un melocotón!
¡Toma ya! eso es poesía con contenido y lo demás, gilipolleces. Un saludo.
Hay una charanga que pulula por las fiestas de verano de los pueblos de mi Navarra que canta:
¡El Chocho es como un melocotón,
el chocho es como un melocotón,
por fuera pelusón,
por dentro jugosón,
el chocho es como un melocotón!
¡Toma ya! eso es poesía con contenido y lo demás, gilipolleces. Un saludo.
"La mitad de nuestras equivocaciones nacen de que cuando debemos pensar, sentimos, y que cuando debemos sentir, pensamos. La vida es muy corta y el tiempo es oro, pero si por un instante te detienes a pensar lo que realmente vale la pena en ella y paras tu mundo por un segundo, las cosas parecerán mas fáciles."
"El amor verdadero, es el que entra por el agujero"
A las buenas noches, soy El Maera.
Pues esto decía un castizo de un pueblico muy majo en el que yo pasaba los veranos de mi infancia. Y no está mal pensado. Mientras no follas con una mujer, con ella no tienes nada. El sexo es la prueba de su interés hacia ti, de su afecto. Y cuidado, cuando una tía ya no folla contigo, aunque te diga que te quiere mucho, eres hombre muerto. A lo mejor continúa contigo en función a unos intereses, a un matrimonio, a unos hijos, a una hipoteca... pero ya no le interesas como hombre. Y si no está follando con otro, ya le tiene en la cabeza.
Por eso yo me voy de putas, porque me dan amor del bueno.
A las buenas noches, soy El Maera.
Pues esto decía un castizo de un pueblico muy majo en el que yo pasaba los veranos de mi infancia. Y no está mal pensado. Mientras no follas con una mujer, con ella no tienes nada. El sexo es la prueba de su interés hacia ti, de su afecto. Y cuidado, cuando una tía ya no folla contigo, aunque te diga que te quiere mucho, eres hombre muerto. A lo mejor continúa contigo en función a unos intereses, a un matrimonio, a unos hijos, a una hipoteca... pero ya no le interesas como hombre. Y si no está follando con otro, ya le tiene en la cabeza.
Por eso yo me voy de putas, porque me dan amor del bueno.
A caballo regalado, no le mires el diente.
A las buenas noches, soy El Maera. El refrán es archiconocido, pero siempre que lo oigo regreso a los sanfermines de 1987. Ahora los sanfermines me los tomo con calma, como bien, me tomo mis buenas copas, veo los toros a la sombra y casi todas las noches acabo haciendo alguna travesura. Pero controlo, aquellas cogorzas de la adolescencia, pasaron a la historia. Sin embargo, los sanfermines de mi adolescencia, fueron bestiales. Viendo (es un decir) los toros al sol, mientras nos tirábamos litros de vino. Cayendo rendido en cualquier parque para dormir la mona. Las peleas con los yanquis por haber tocado el culo a una de sus nenas...¡juventud, divino tesoro! Joder, el día que mi primo se partió toda la piñata contra una acera, de lo borracho que iba no fue capaz ni de poner las manos para parar el impacto... pero vayamos a lo del caballo regalado...a orillas del río Arga hay un lugar que se llama la Txantrea (hace años que no bajo por allí...). En aquellos años ochenta pululaban por la Txantrea unas cuantas inglesas, americanas y francesas muy feas y muy viejas. Se colocaban por debajo de los árboles y se las follaba todo aquél que quería. En aquellas noches de desmadre, he visto formarse colas de tíos para zumbarse a una cacatúa guiri. Y he visto también a una guiri limpiarse el coño con una toalla, mientras gritaba: the next!, ¡el siguiente!. Yo no me atrevía a hacer nada, era un espectador pasmado de todo aquello. Pero mi primo, algo mayor que yo, sí que se atrevía. Ya lo creo que se atrevía. Y cuando yo le preguntaba cómo tenía cojones de follarse a aquellas antiguallas, invariablemente me respondía: a caballo regalado...
A las buenas noches, soy El Maera. El refrán es archiconocido, pero siempre que lo oigo regreso a los sanfermines de 1987. Ahora los sanfermines me los tomo con calma, como bien, me tomo mis buenas copas, veo los toros a la sombra y casi todas las noches acabo haciendo alguna travesura. Pero controlo, aquellas cogorzas de la adolescencia, pasaron a la historia. Sin embargo, los sanfermines de mi adolescencia, fueron bestiales. Viendo (es un decir) los toros al sol, mientras nos tirábamos litros de vino. Cayendo rendido en cualquier parque para dormir la mona. Las peleas con los yanquis por haber tocado el culo a una de sus nenas...¡juventud, divino tesoro! Joder, el día que mi primo se partió toda la piñata contra una acera, de lo borracho que iba no fue capaz ni de poner las manos para parar el impacto... pero vayamos a lo del caballo regalado...a orillas del río Arga hay un lugar que se llama la Txantrea (hace años que no bajo por allí...). En aquellos años ochenta pululaban por la Txantrea unas cuantas inglesas, americanas y francesas muy feas y muy viejas. Se colocaban por debajo de los árboles y se las follaba todo aquél que quería. En aquellas noches de desmadre, he visto formarse colas de tíos para zumbarse a una cacatúa guiri. Y he visto también a una guiri limpiarse el coño con una toalla, mientras gritaba: the next!, ¡el siguiente!. Yo no me atrevía a hacer nada, era un espectador pasmado de todo aquello. Pero mi primo, algo mayor que yo, sí que se atrevía. Ya lo creo que se atrevía. Y cuando yo le preguntaba cómo tenía cojones de follarse a aquellas antiguallas, invariablemente me respondía: a caballo regalado...
